07. / 08.11. Ab in den Norden
Guadalajara liegt im Dunkeln, nur beleuchtet durch einzelne Lichter. Ich verlasse die Stadt. Nackenkissen, Noise-Cancelling-Kopfhörer, Augenbinde in Kombination mit einem Sitz am Notausgang brachten mehrere Stunden Schlaf.
Es ist sechs, die Sonne geht auf. Schemenhaft erkenne ich die Sierra Occidental mit bis zu 3.000 Meter hohen Bergen. Sie zieht sich über 1.000 km vom Norden bis in die Mitte Mexikos. Davor Flachland. Erinnert an Patagonien, nur keine Gletscher. Die Route verläuft nicht an der Küste, sondern landeinwärts auf ungefähr 300 m und ca. 30 Kilometer vom Meer entfernt.
Willkommen in Sinaloa. Riesige Felder bis zum Horizont, vor allem Mais. Die frisch gepflügte Erde changiert zwischen Ziegelrot, Violett und Purpur. Fruchtbares eisenhaltiges Schwemmland.
Ich sehe Bewässerungsgestelle, Foliengewächshäuser, offene Rinderställe, Silos – alles riesig – und Hangars mit gelben Doppeldeckern – zu spät zum Knipsen.
Sinaloa ist eine der wichtigsten Agrarregionen in Mexiko und Hauptanbaugebiet für Mais. Später erfahre ich von Carlos: todo natural, keine Genmanipulation.
Die Dörfer entsprechen eher meinem alten Mexiko-Bild. Wellblechbuden links und rechts der Straße warten auf die Händler, Köche und Kunden. Autowerkstätten und Tankstellen. Parkplätze mit LKWs, deren Dimensionen einem das Fürchten lehren. Häuser in Modulbauweise, Straßen naturbelassen. Alles etwas unaufgeräumt. Ein Liter Diesel kostet weniger als ein Liter Coca-Cola, ungefähr einen Euro.
Langsam leert sich der Busbahnhof. Ich warte auf meinen Uber-Fahrer. Lautsprecherdurchsagen: Tijuana, Sacramento, Culiacán, Phoenix, Guadalajara. So klingt weite Welt.
Carlos ist da. Wir fahren die 40 Kilometer nach El Maviri. Er erzählt, er hat auf den texanischen Ölfeldern gearbeitet. Durch Trump musste er das Land verlassen. Illegal? Er spricht gebrochenes Englisch, passt zu meinem Spanisch.
Mein Trailer 100 m vor dem Pazifik. Daneben die Wracks vom letzten Sturm und die zerstörte Cabaña, die wollte ich mieten. Anstelle von Strandromantik jetzt US-amerikanische Lower Class im Trailer-Park.
Pazifik! Sonntag! Am Strand nur mexikanische Tagesausflügler. Das Wichtigste ist die Kühltasche im Schrankkofferformat mit Rädern. Alle haben eine Angel dabei und stehen komplett verhüllt im Wasser. Ein Glücklicher – eine riesige Goldmakrele, der größte Fisch, seitdem er angelt – ocho kilogramos, más o menos. Er ist ganz aus dem Häuschen.
Gang zurück, Badehose an. Der Pazifik hat Badewassertemperatur. Der Flug der Pelikane wirkt plump, doch dann der pfeilschnelle Sturzflug.
Abend mit traditionell gegrilltem Red Snapper und Bier ausklingen lassen. Die Sonne senkt sich und plötzlich bin ich der letzte Gast nur der Getto-Blaser gibt noch nicht auf.
